Más pajas mentales en mi nuevo blog:

PERDIGONES

Dicen que Nueva York es un estado de ánimo. Madrid, como mucho, es un estado de la materia.

La gente es capaz de cualquier cosa con tal de no mirarse a los ojos en el Metro. Joder, ¡incluso leer libros!

Y llegó el día en que la contaminación pudo a la naturaleza y, libre por fin de la molesta capa de ozono, el sol se convirtió en un dios vengativo que abrasaba con sus rayos a cualquiera que osara caminar al descubierto. Así fue como los habitantes de la ciudad comenzaron a construir hacia abajo, en vez de hacia arriba, aprovechando el metro, las alcantarillas y los mil túneles de la capital, hasta que todo Madrid se convirtió en un infinito subterráneo.

Al cabo de poco tiempo nadie notaba la diferencia. Bueno, sí, que ya no había palomas.

Cazar taxis en la Gran Vía un sábado de madrugada debería ser deporte olímpico.

Ese día había algo peculiar en el ambiente, aunque nadie pudo precisar qué era. Hubo quien se sintió extrañamente aliviado, como si se hubiera desprendido de una pesada carga. A otros les acosó una cierta incomodidad, un indefinible desasosiego. Muchos no notaron nada, demasiado preocupados como estaban en sus propios asuntos. A unos pocos les persiguió esa desagradable sensación en el fondo de la cabeza de quien se ha olvidado algo.

La explicación, empero, era bien sencilla. Ese día, por azares de la vida, no había ni un solo andamio, ni una sola zanja, ni una sola grúa, ni un solo obrero; en resumen, ni una sola obra en casa o calle alguna de la capital.

Si robaran la ciudad y sólo dejaran el centro, el Metro, el polígono donde trabajo y la estación de autobuses… pasarían meses antes de que me diera cuenta.